Luto

Não consigo evitar não vê-lo nas sombras quando desligo a luz do quarto, parece cocaína, no entanto, é só tristeza, juro. Vejo, quando deito, e olho para o teto, ele tomando forma entre os livros, nas paredes, na luz filtrada que entra pela cortina, atrás do aquário. Consigo vê-lo acima dos meus ombros enquanto caminho pelas sombras do corredor impaciente e indeciso. Não deixo de vê-lo e às vezes o que eu vejo, quase ninguém vê. 

Não consigo deixar de sentir sua falta. O que há de errado comigo? Ele que morreu jovem honrando as músicas que gostava de ouvir quando se sentia triste. Não consigo não sentir falta das tardes que passamos juntos em que ele me concedeu sorrisos e esperanças. Não consigo não sentir sua fala ao meu lado, dos únicos momentos, com ele, que eu me sentia capaz de conseguir o que queria. Já você acha que sabe, mas você não vê.

Mas ele morreu. São só palavras, dirá você, teço, ensaio e cena. Arrancado do meu peito, ele morreu se afastando do abismo. E jaz agora enterrado em um túmulo sem nome, pois fora encontrado na sarjeta de uma rua qualquer em Belo Horizonte, parcialmente roído. Eu sei que alguma coisa aconteceu, pois ao morrer ele levou junto minha esperança de dias melhores e a capacidade de sonhar. Está tudo morto e enterrado agora, sabe?