PRESENTE: Sexta, a noite

Uma noite solitária. Saí de casa sob os costumeiros protestos de minha mãe. "Já vai sair?". Vestia uma camiseta vinho rasgada e um all star preto, com uma calça de alfaiataria. Cabelo com pomada holandesa para ficar milimetricamente desarrumado, junto com uma barba cuidadosamente deixada por fazer passam, por causa também do meu maço de Carlton Crema uma rebeldia que não sei se combina com meus 26 anos, ou com meu emprego de professor, ou com meu título de mestre, ou será que sou eu que não combino com nada disso? Será que sou eu que não combino com minha vida?
Planos para a noite: diante da busca infrutífera que durou o dia todo para achar alguma companhia para a Black Nite da Music, decidi ir ao Gringo's, aquele bar grunge que fica em Ponta Negra, a praia mais badalada da cidade. Gosto do ambiente do pub, a luz indireta, o ar underground, dos barthenders que querem te conhecer e da intimidade com o dono do lugar e da tv ligada para ninguém ver.
A noite como eu disse foi solitária. Sentei naquele balcão sozinho. Sentei, pedi uma cerveja e fumei como um desesperado. Faltou-me um livro. Noite e lugar perfeito para ler Paul Austen. Mas não pensei nisso. Conversei com dois caras no balcão sobre a eleição de Hillary Clinton, o sistema educacional brasileiro e pistache, com o dono do bar sobre musica grunge, Mate-me, por favor e que Jefferson canta igualzinho a Renato Russo. "Nem diga isso!". Não posso dizer que não me diverti, mas o assalto no fim da noite, depois que sair do bar, não me fez hoje acordar de bom humor.