"Someday You're Out"

Era já no meio de uma discussão que meus pais, irritados, queriam saber porque eu não gostava de ir para a casa de praia deles, em Santa Rita.

- Você 'tá escondendo o motivo que eu sei... 

Resmungou minha mãe.

- Não existe motivo para você não gostar de Santa Rita, Foxx. 

Meu pai dizia do outro lado. E eu repetia a exaustão:

- Pois eu não gosto de ir para aquela praia...

- Parece até que você tem vergonha de sua família.

Eu me irritei neste momento.

- Quem tem vergonha de mim são vocês. Sempre tiveram! Acha que eu esqueço quando meu irmão caçula não falava comigo na escola por vergonha de mim, ou do meu irmão mais velho que exigia que o senhor - e apontei para o meu pai - batesse em mim porque ele tinha vergonha das pessoas me chamarem de viadinho na rua. Sem contar o irmão do meio que me ameaçou de morte porque sou gay... 

Eu falava soluçando. As lágimas estouravam nos olhos.

- Sem falar que vocês dois mesmo... você, painho, me batia porque alguém na rua me chamava de bichinha; você, mainha, você mesmo me xingava de mulherzinha porque as minhas coisas eram sempre de menininha. 

- Eu nunca bati em você na vida...

Repetiu meu pai e eu gargalhei apesar das lágrimas que caiam.

- Não seja mentiroso! Você me batia porque as pessoas me acusavam na rua de viadinho quase sempre...

- E o que importa? Você não é bicha, é?

Meu pai perguntou como um desafio. E, em segundos, ocorreu uma batalha no meu cérebro. O que responder: mentir mais uma vez ou jogar toda a merda no ventilador. A resposta me surpreendeu quando brotou dos meus lábios.

- Sou sim. Sou bicha, viadinho, gay!

Minha mãe fez um comentário rápido, coberto de ironia:

- Eu sempre soube... desde pequeno...

- Eu sei que sabiam, os dois sabiam e por isso mesmo me maltrataram.

As lagrimas brotavam sem vergonha agora enquanto eu falava.

- Enquanto você, painho, me batia no lugar de me proteger de um mundo que só me atacava. 

Ele tentou balbuciar uma negativa novamente, mas eu ignorei e continuei falando:

- Você, mainha, fechava os olhos para o sofrimento do seu filho. Porque você sabia que eu era xingado e maltratado em todos os ambientes que eu estava, que eu tinha vergonha de sair de casa, que eu não tinha amigos, que meus próprios irmãos me excluíam... ai agora você vem cobrar que eu participe da família?

- Do jeito que você fala - começou minha mãe a falar ainda com ironia - parece até que você é infeliz...

- E eu sou infeliz, você que não acredita. Todos os dias eu faço força para acordar porque não tem nada em minha vida, nada!, que me faça ter prazer para acordar todos os dias. É um martírio! Um sofrimento!

Meu pai interveio:

- Então quer dizer que a culpa da sua infelicidade é nossa porque nós tentamos te consertar?

Eu sorri:

- Como se eu estivesse quebrado.

- Mas você está errado em ser gay, você devia tentar não ser. 

Concluiu meu pai. 

- Eu não posso, primeiro porque não estou errado, segundo porque eu nasci assim. Sempre fui assim e vocês mais do que qualquer um sabem que eu sou assim desde pequeno. Afinal, foi por isso que vocês me colocaram num psicólogo quando pequeno, para me curar...

Meu pai tentou negar.

- Eu nunca te levei a psicólogo não...

- Você devia parar de mentir, painho, isso sim...

Ele pretendeu continuar negando, mas minha mãe interveio.

- Realmente levamos você a um psicólogo, esperávamos estar ajudando você, mas você foi a duas sessões e não quis mais ir.

- Claro que não! Eu era criança, mas sabia perfeitamente que se eu falasse a verdade para aquela psicóloga eu ia apanhar em casa. Porque eu já apanhava e sabia que era porque meus pais não me aceitavam como eu sou. 

- Nós aceitamos você! 

Bradou minha mãe.

- Não, vocês se envergonham de mim. Sempre se envergonharam! E o pior é que eu sou o melhor dos quatro filhos que vocês tiveram, porém - e olhei diretamente para meu pai falando isso - tenho certeza que você tem muito mais orgulho do cafajeste do seu primogênito que não vale uma pataca furada, mas ele pelo menos é heterossexual, não é?

Ele não respondeu. Minha mãe, no entanto, começou a chorar e a fazer uma oração em voz alta.

- Senhor, me perdoa, me perdoa por ter feito meu filho infeliz. Ele tem trinta anos e eu nunca permiti que ele fosse feliz, Senhor! Perdoa-me!

Eu via as lágrimas caindo nos olhos dela, mas não me comovi.

- Você está querendo me tornar o vilão dessa estória, mainha, mas eu não sou. Eu sou vítima do que vocês fizeram comigo. Obviamente fruto de sua ignorância, sei perfeitamente que vocês fizeram com a melhor das intenções, contudo, o resultado não foi satisfatório, a única coisa que vocês me ensinaram foi que eu devia ter vergonha de quem sou.

Ela, no entanto, continuava a oração enquanto eu falava. Eu ouvi apenas a última parte.

- Perdoa, Senhor, a mim e ao meu filho pelo que ele é.

- Eu não tenho nada de errado pelo qual Deus vai me perdoar, mainha, porque foi ele quem me fez assim.

Ela continuava chorando, meu pai permanecia em silêncio como sem acreditar que tudo aquilo estava acontecendo. Eu funguei pela ultima vez e abri o computador.