Eu Queria Que.

Eu queria que ele reconhecesse que meus olhos têm um tom de mogno. Lixado e envernizado. Ou como um olho-de-tigre, aquela pedra que descomplica as coisas e te permite exergar por vários ângulos. É, eu queria que ele comparasse meu olhos a duas pedras de olho-de-tigre, que mudam de cor conforme a luz incide nelas, que são castanhas, mas quase faíscam um dourado. 

Queria que ele reconhecesse o vinco entre minhas sobrancelhas. A tensão que o provoca e o sorriso que o desfaz. Reconhecesse o vinco abaixo dos olhos e o que provoca minhas olheiras, quando eu durmo de menos, ou demais, quando estudo muito, leio muito, até tarde, sem parar. Queria que ele reconhecesse no meu semblante se meu dia foi incrível ou se preciso de um colo para chorar. 

Eu queria que ele soubesse dos meus cabelos brancos, nos que começaram aos dezoito anos a rarear na cabeça, mas também os que infestam minha barba. Mas que também soubesse dos fios ruivos, vermelhos, laranjas, acobreados, que se insistem em nascer. Queria que ele soubesse que já nasci loiro e que provavelmente terei filhos ruivos, porque genes recessivos são assim mesmo, e o sangue holandês  Van Der Borg da família que grita por uma chance para aparecer.
Eu só queria que ele visse a mim, olhando meu rosto, dentro dos meus olhos. A mim. E me reconhecesse aqui. Como alguém que ele pudesse vir a amar.